Acción hartista anti-anti-arte en Ferrol, ayer por la noche

Ayer quedamos, como otros miércoles, para hacer la Tertulia Hartista de Ferrol.

Por desgracia no avisé con suficiente antelación, y además había partido. De modo que nos quedamos solos Evaristo y yo, que somos los incondicionales... Repetiremos la tertulia el próximo miércoles, otra vez en Zucre a las 8,30. Ya os contaremos cuando se celebre, espero que esta vez sí asista la gente habitual y alguno que otro nuevo/nueva.

Así que, finalmente, no hubo tertulia. Pero como lo prometido es deuda, Evaristo y yo vinimos armados de cámaras y pegatinas para poner en las basuras de la ciudad. Nocturnamente y con alevosía, estuvimos pegando stickers con el lema "Please, don't take me into a gallery" y su adaptación al castellano "Por favor, no me lleves a un centro de arte contemporáneo".

Para los que estéis un poco perdidos con estas cuestiones, que sepáis que en el Hartismo estamos de aniversario: hemos cumplido ya seis mesitos, y lo hemos celebrado fundando el primer grupo autónomo en el extranjero (México) y convocando la Primera acción anti-anti-arte, en la que por supuesto podéis participar todavía.

Lo cierto es que nos hemos reído un rato, pegando las pegatas en la basura y contenedores, haciendo fotos y viendo la reacción de la gente.

No estuvimos demasiado tiempo, pero pegamos bastantes, unas cerca de la Concatedral de San Julián, junto al Bingo, otras enfrente y al lado del "Torrente Ballester" (el centro de arte contemporáneo de Ferrol), y otras justo detrás del Ayuntamiento. Finalmente, encontramos un contenedor con objetos que tenían todas las papeletas para convertirse en "objeto encontrado" por algún "artista" conceptual, así que rápidamente colocamos alguna pegata...

No sabéis qué agradecidas quedaron las bolsas de basura, vallas y objetos a los que hemos puesto la pegatina. Al fin podrán descansar en paz en el vertedero de Mougá!

El próximo miércoles, a las 8,30 hemos quedado, como decía para lo de la tertulia, y luego volveremos a salir a colocar pegatas. Creo que seremos un buen grupo, porque ya me han dicho unos cuantos amigos y conocidos que vendrán. Muy probablemente venga también Quico, que da clase en Bachillerato Artístico aquí en Ferrol, y Mariano Casas, el tercer fundador hartista. Creo que nos lo pasaremos pipa, la "batida" promete.

Aquí están las fotos de ayer (también clicando sobre ellas). Y os pongo una presentacioncilla...

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Traducción del Manifiesto al inglés

El Hartismo nos está sorprendiendo a los propios fundadores del invento por el enorme entusiasmo de la gente. En seis meses hemos pasado de ser tres-cuatro pelagatos con una idea romántica a ser más de 150 personas en todo el mundo con un proyecto plausible que cada vez es tomado más en serio.

Esta semana se ha incorporado mucha gente nueva al movimiento hartista. Entre ellos hemos recibido la adhesión de Carlos Sánchez Gutiérrez, compositor, nuestro primer norteamericano.
Y a los dos días de haberse apuntado, nos ha enviado algo que deseábamos mucho, y que no esperábamos de ninguna manera: la traducción completa del Manifiesto Hartista al inglés.

Aún no se publicará porque estamos todavía decidiendo la mejor adaptación de "hartismo" al inglés. Literalmente sería "fed-upism" y "fed-up artists" pero también nos ha propuesto Carlos "hartism" (calco sin un significado en inglés), "fartism" (de fart, pedo), y "heartism" (de heart, corazón). Estamos dándole vueltas, cuando esté decidido colgaremos la traducción, que parece excelente. Os pongo al lado una pequeña votación para ver qué os parece, pero ya os aviso de que no será vinculante, sólo tiene valor como encuesta.

Es curioso que al ver los textos propios traducidos uno siente que a veces los traductores encuentran soluciones mejores -o casi- que las originales. En este caso también. Carlos ha llegado a soluciones tremendamente expresivas y muy elegantes, como traducir el ejemplo de la tortilla en el punto 7º del manifiesto:

"(...) Nadie se come el emocionante proceso de preparación de la tortilla, sino la tortilla."

como

"(...) People don't eat fascinating processes. People eat omelets."

Este paso al plural me parece acertadísimo. Así como el uso de "People".

Felicidades, Carlos, muy buen trabajo.

"A Biblioteca Máxica" o la "sana" envidia

Hay una expresión que siempre me ha llamado la atención en el idioma castellano: la "sana envidia". En realidad la envidia, uno de los Siete Pecados Capitales, difícilmente puede ser sana, sin mala intención. Pero con algunos trabajos de algunos artistas siento tanta admiración que por más que envidie se contrarresta todo mal sentimiento.

Como vivo con una artista muy activa, estoy ya curado de espanto, y no suelo sentir envidia por sus logros profesionales. Pero a veces, sus trabajos son para mi gusto tan brillantes, tan jugosos, que no puedo sino volver a enfrentarme a la envidia sana, la que en realidad es tan baja y despreciable como la que ilustró Giotto, pero que se ve contrarrestada por una admiración fuera de medida.

Carmen está metida hasta las orejas, desde hace tiempo, aunque hace un mes que ha empezado a pintar, en la "construcción" de una enorme pintura mural, con infinidad de detalles pequeños, en realidad multitud de ilustraciones de diferentes autores (incluso habrá algo mío) y propias de ella, que se llama "A Biblioteca Máxica". Es para el colegio donde estudian nuestros hijos (el CEIP Ibáñez Martín de Ferrol) y mediante el blog del propio colegio se está consiguiendo implicar a toda la comunidad educativa (niños, padres, profesores) en el proyecto, de modo que están aportando dibujos e ideas para luego ser pasados al mural por Carmen.

Me da envidia verla tan ilusionada con su trabajo, tan contenta. Me da envidia verla ir todos los días al colegio y subirse en el andamio, preparar luego en casa los dibujos del día siguiente, ir trabajando en la idea de conjunto, que se va transformando poco a poco... es realmente un trabajo impresionante, bello, grande. A mí me deja sin palabras.

Yo participo también en el proyecto, pues llevo el mantenimiento del blog "Zongalo Quirico" del colegio, que vamos actualizando con nuevos contenidos, fotos, etc... he cambiado su plantilla, modificándola bastante, y voy escribiendo o transcribiendo textos nuevos casi cada día. También fotografío el proceso, le ayudo a marcar y medir, preparo panorámicas del conjunto de vez en cuando. Por mi parte estoy encantado, creo que está valiendo la pena el esfuerzo. Pero cualquier cosa que haga me parece poco porque no llega a transmitir la sensación real de lo que está llegando a ser este trabajo. Os animo a visitarlo en el colegio, en Ferrol, si tenéis oportunidad.

Mientras tanto, podéis visitar

• el blog del colegio, Zongalo Quirico,
• o el blog de mi mujer, Carmen Martín, donde también hay mucha información.
  

En fin, me encanta como está resultando todo, a pesar de las dificultades que siempre surgen en un proyecto tan ambicioso. ¡Pero aún así no puedo dejar de sentir esa "sana" envidia, joder!

El placer estético

Hoy he estado escuchando dos piezas de Stravinsky:

"Historia de un Soldado", y "Agon".

Ambas me producen un placer casi obsceno. Y debo decir que desde el primer día, hace más de 20 años, ambas me han producido el mismo placer cada vez que las escuché. Encima tengo dos versiones verdaderamente magníficas (aunque no consigné los datos al pasarlas a MP3) que añaden a la ya de por sí sutil composición, la vida, el esplendor, la brillantez, que sólo los grandes intérpretes consiguen transmitir. 

Días después de oirlas por primera vez, leí biografías de Stravinsky, me empapé de todos los contenidos racionales e históricos, de los datos supuestamente "imprescindibles", y lo cierto es que mi placer original no se aumentó, aunque en mi cabeza bullían datos nuevos cuando las volvía a oír. En el caso de la "Historia de un soldado", recuerdo haber leído que era una pieza pensada para ser interpretada con un conjunto pequeño, recorriendo Suiza durante la II Guerra Mundial, mientras un teatrillo de títeres representaba la historia. Música para niños. En "Agon", un ballet con una lucha de sexos, primitiva, y música serial.

Pero si digo la verdad, estos datos, aunque evidentemente forman parte de las capas de la cebolla a las que Pilar alude aquí, son sólo capas externas, y no más importantes que imágenes que acompañan a esas piezas, como recuerdos de momentos que acompañaron a cada escucha, dibujos que hice mientras oía esas piezas, e incluso una película estupenda de animación sobre "La historia de un soldado" hace muchos años, o una interpretación en vivo de esta pieza en un concierto al que asistí una vez. El saber las andanzas del músico, sus inquietudes estéticas, teorías, amistades, evolución... no me ayudan a "entender" la música mejor. Porque la música no se "entiende". Se escucha. Y estas dos piezas de Stravinsky me arrebatan de tal modo que me parece feo destruir el momento desconcentrándome y parándome a pensar en contenidos, interesantes, sí, pero que es mejor disfrutar luego, leyendo y dejándome llevar por las ensoñaciones cuando ya estoy en silencio y puedo disfrutar mejor de esos contenidos, sin la distracción de tener que atender mientras a la música.

Creo que los músicos, poetas, pintores, etc, prefieren -preferimos- que la gente dedique tiempo a oír, leer/escuchar, ver nuestras obras dejándose llevar que a que las analicen como podría hacer el androide "Data" de Star Trek. 

Ese tiempo que nos dedican tan sólo a disfrutar de la obra es el más valioso, y por lo que vale la pena dedicarse al arte. A mí, la verdad, cuando alguien se pone a desmenuzar los cuadros, sean míos o de otro, diciendo eso de que si la composición, las influencias, la perspectiva, el personaje tal o el contenido tal... me desespera. Porque disfrutar del arte es diferente, ¡pero los que hacen eso creen que disfrutan, incluso que disfrutan más! 

Es como si uno dice "me gusta esta chica, me he enamorado", pero en cuanto está con ella la mide, destaca si sus pechos tienen tal tamaño, sitúa su voz en una escala de grave a agudo, hace pesarse a la moza en una báscula de precisión y le recuerda que pesa tantos kilos y gramos, analiza el árbol genealógico de su familia hasta el siglo XIV, le obliga a hacerse un análisis de ADN para detectar marcadores anómalos, compara su color de piel con una escala, etc-etc. ¿Es eso estar enamorado? Pues no lo creo. Porque si estás enamorado, lo que más quieres es estar con esa persona, disfrutar de su compañía, de lo que te ofrece. Todos los datos objetivos de peso, medida, origen... aunque los sepas, pasan a un segundo lugar. De hecho, si haces semejante análisis riguroso, la chica te manda a paseo. Como es lógico.


Texto proveniente de un comentario mío en este blog

Los dibujos paleontológicos de mi hijo José

Mi mujer y yo tenemos dos hijos: Rosalía, de 10 años, y José, de 4. Evidentemente no puedo ser objetivo, pero creo que son unos artistas. Lógicamente tienen mucho más fácil dibujar y pintar que otros niños. El caso, es que aunque uno estudie las etapas del desarrollo del niño, el arte infantil, etc, es difícil no sorprenderse del modo en que los propios hijos evolucionan, día a día, desde los primeros garabatos hasta complicadas composiciones con significados cada vez más profundos.

En esta ocasión quiero traeros un par de dibujos de mi hijo José, ambos relacionados con la paleontología. El dibujo, en estos dos casos tiene la misión -para mí una de las más importantes- de servir para comprender el mundo, para aprehender sus formas y características, como en los dibujos de Leonardo en sus cuadernos.


Primer dibujo: Fauna de la era Paleozoica



En este dibujo José ha dibujado fauna de diferentes escenas del estupendo documental de la BBC "Caminando entre monstruos. Vida antes de los dinosaurios". Las especies son de tres etapas diferentes, y abarcan desde el Cámbrico hasta el Carbonífero. Lo sorprendente, es que las especies son perfectamente reconocibles, una vez que se ha visto el documental (aquí su primera parte, en Youtube).

Del Cámbrico, hace unos 500 millones de años, se pueden reconocer dos grandes anomalocaris, marrones, buscando comida, varios artrópodos primitivos (antecesores de los trilobites) y varios haikouichthys, ejemplo de los primeros vertebrados. En este fragmento del documental se pueden ver estas especies que José dibujó.

Del Silúrico, hace unos 400 millones de años, podemos ver abajo, a la izquierda, varios cefalaspis (peces placodermos), brontoscorpios (escorpiones gigantes marinos), un enorme pterigotus (otro escorpión aún más grande) que va a compartir un brontoscorpio con sus crías (a la derecha). Todos ellos pueden verse en la tercera parte del documental.

Por último, el Devónico. En la parte alta del agua, podemos ver una hyneria y un tiburón antiguo, stethacanthus, a su derecha. Aparecen en la cuarta parte del documental.

José se sabe de memoria algunos de estos nombres, como anomalocaris o brontoscorpio. Otros los llama según la expresión usada en el documental (primer vertebrado, tiburón antiguo...), y por último otros los ha bautizado según su forma: los artrópodos primitivos del cámbrico, a los que llama "los que parecen la cara de Spiderman", que son esos tres redondos en la parte derecha, abajo. En realidad a José los artrópodos primitivos del documental le deben recordar a los dibujos que él mismo hace de la cara de Spiderman, y parece que usa el mismo "signo" para ambas representaciones.

Por último, la escala responde a veces al tamaño relativo de cada animal, y otras veces a la importancia del animal en la narración del documental y en la del propio dibujo.



Dinosaurios - Allosaurus y oviraptor con un cuellilargo y su puesta.


En este expresivo dibujo, José, que también es, como tantos niños o yo mismo, un amante de los dinosaurios, ha dibujado una de las especies que yo estoy intentando ilustrar: el allosaurus. El color, de hecho, lo sacó de uno de mis bocetos, que otro día os enseñaré.

Este fiero terópodo (a la derecha podéis apreciar los picos sobre sus ojos) amenaza a una saurópoda (cuellilarga) impasible que está poniendo huevos, gracias a un tubo que impide que se rompan al caer desde tanta altura (esto salía en Caminando entre Dinosaurios, otro gran documental de la BBC). Un oviraptor se marcha subrepticiamente tras haber demostrado qué es lo suyo: robar huevos. A la izquierda, abajo, asoma la cabecita de una cría de allosaurus, que quizá está aprendiendo el oficio.

Lo que me maravilla de los dibujos infantiles es, aparte de su expresividad y espontaneidad, el increíble sentido de la composición, que parece ser innato, y que a veces los mayores pierden. La composición es aquí, como en casi todos los dibujos infantiles, perfecta, equilibrada. También es muy llamativa la narración que esta composición contiene. Los personajes pueden parecer independientes, pero un análisis más detallado nos hace ver que todos ellos se interrelacionan. Por otra parte los niños suelen captar perfectamente los rasgos más característicos de las formas, por ejemplo, el pico sobre los ojos (protuberancias óseas) del Allosaurus, o las enormes patas del saurópodo, además de su cuello largo. De nuevo, la escala es uno de los elementos del dibujo, indicando en este caso los tamaños relativos de las especies descritas de forma bastante precisa.

En fin, está claro que se me cae la baba, con los dibujos de José, pero también con los de mi hija Rosalía, que otro día pondré aquí. Mi hija tiene ahora 10 años, pero fue en sus dibujos mucho más precoz que José, que casi ha sido tardío. Curiosamente, esta diferencia se puede achacar a su diferente forma de ser, más que a ninguna otra cuestión, pues mientras Rosalía es tenaz, José es muy autocrítico. De modo que Rosalía enseguida empezó a probar líneas y formas, mientras que José no ha empezado a dibujar nada hasta que se vio seguro de poder hacer algo reconocible por él.

En cualquier caso, tanto José como Rosalía tienen el dibujo y la pintura como uno de sus juegos favoritos, es de hecho al juego que dedican más tiempo. Es lógico, dada nuestra profesión. Pero creo que en su mayor parte es gracias a mi mujer. Aquí abajo está ella en la cocina, preparando bocetos para su mural de A Biblioteca Máxica, mientras José dibuja animales marinos.

¿Teoría del arte o mensajes publicitarios?

Leyendo el estupendo blog de Avelina Lésper, encontré este comentario:

Avelina Lésper dijo...

Asi es Xavier y Blue:
Los conceptuales ya entendieron que la
sociedad de consumo compra todo lo que esté bien publicitado, porque
han sustituido a la crítica por publicidad, entonces una cosa bien
publicitada se asume que es buena y la gente va. Así como el dinero
ahora inexistente del periodo Bush gastó en arte absurdo y costosísimo,
ahora están pagando por ver nada, es un alarde del cínico que lo
inventa frente a la nula crítica del que lo paga.
1 de abril de 2009 13:51

Aunque aparentemente es una obviedad, lo que he subrayado tiene gran peso específico. ¡Es la clave! Durante un tiempo hemos pensado en combatir la teoría con nueva teoría que la desmonte, argumento por argumento. Pero los defensores de la teoría del arte contemporánea oficialista suelen rehuir el debate. Se escudan en citas de textos canónicos, pero nunca presentan un verdadero debate de la cuestión principal, es decir, cuál es el sostén teórico del arte conceptual, desde Duchamp a la actualidad. Los argumentos son débiles, y no existen textos que, desde un punto de vista filosófico expliquen la naturaleza de la transubstanciación de un objeto cotidiano -por ejemplo un urinario- en obra de arte. Para mí esta sencilla frase ha tenido, casi, el valor que para un creyente tiene -supongo- una revelación.

Porque aunque una y otra vez caigamos en la trampa de intentar desmontar teóricamente -lo cual no sería en realidad difícil- todo el entramado teórico del conceptualismo, es un esfuerzo vano. ¿Por qué? Porque en realidad la teoría conceptualista no pretende constituir un todo coherente, un razonamiento válido, ni siquiera una verdadera teoría artística. No es más que un conjunto de textos publicitarios, eslóganes sin más intención que vendernos algo, incluso la nada. Del mismo modo que la frase "lava más blanco" no necesita ni siquiera ser correcta gramaticalmente para funcionar en publicidad, o que el agua magnética no necesita las bendiciones de la física o la química para venderse, el arte conceptual puede presentarse y venderse como arte sin serlo. No importa la verdad, sea de la obra o del discurso: importa el mensaje publicitario. Por eso no es raro encontrar incoherencias, contradicciones y todo el catálogo de falacias lógicas en la supuesta teoría conceptual. Los reclamos publicitarios ni siquiera necesitan ser ciertos para que los productos funcionen en el mercado. Por eso cualquier cosa, literalmente hasta la basura o el vacío, o una idea, pueden ser vendidas como arte.

En realidad el verdadero arte es independiente de estas aventuras de marketing. Aunque Hirst venda sus tiburones de museo de Zoología por varios millones de dólares, las pinturas de Freud, Hockney o Antonio López poseen igualmente calidad, influyen en las generaciones actuales de artistas y se cotizan en el mercado a buen precio, siempre en aumento. No es que el mercado demuestre absolutamente nada, pero si ignoramos todo el entramado conceptual vigente muy probablemente el mundo del arte restante posee cierta salud y sigue su curso. Lo mismo ocurre con la ciencia. Que los mercachifles nos timen vendiendo agua magnetizada cuando eso es físicamente imposible, o que se venda espuma con olor a marisco por varios cientos de euros en restaurantes de hiper-lujo no impide que la ciencia avance o que la cocina mantenga su seriedad.

Pero estos fenómenos, no obstante sean periféricos, sí distorsionan la percepción que del arte, la ciencia o la cocina tiene el gran público, desvían la atención y medios económicos hacia ese tipo de actividad parasitaria y provocan un cierto recelo y desprestigio indiscriminado hacia las actividades verdaderas (arte, ciencia, cocina...) y en consecuencia contra la gente que en esos ámbitos trabaja en serio.

La Alegre Bebedora

La semana pasada, Pilar Freire*, amiga nuestra y profesora de Historia del Arte en nuestra escuela (Escola Aberta de Arte) desde sus inicios ha inaugurado por fin su primer blog.

Se yntitula La Alegre Bebedora, en homenaje a uno de sus cuadros favoritos, "El alegre bebedor" de Frans Hals.

En su primera entrada expone su famosa "Teoría de Shrek" sobre las obras de arte.

¡Larga vida al blog "La alegre bebedora"!


*Pilar Freire es licenciada en Geografía e Historia, especialidad de Historia del Arte Moderno. Estudiosa del Cine y del Arte Contemporáneo. Es miembro (*miembra* es una palabrota) del "núcleo duro" del Hartismo.